poeme INBOX mp3
februarie 6, 2010
pe unde a mai umblat poetul străzii
februarie 6, 2010
păi mă veţi găsi în Convorbiri Literare, numărul de iarnă, decembrie 2009
de asemenea, mă puteţi găsi în Viaţa Românească
sau în Litere (la pagina 38) cum de altfel şi-n Egophobia
plus o RECENZIE mai veche la “Al treilea ochi”, volumul meu de debut.
P.S1: pe situl revistei Convorbiri Literare nu se găseşte numărul din decembrie, dar poate găsiţi revista pe la vreo bibliotecă.
P.S2: nu mai plec la ţară din lipsă de bani
P.S3: gata cu p.s-urile, am dormit 2 ore azi-noapte, mă bag la somn. sper să vă placă poemele, dacă nu cumva le cunoşteaţi. la Timişoara ninge la super ofertă. pa!
cum de vine asta, victore, să nu-i placă cuiva băutura?
februarie 5, 2010
M-am gândit că ar fi bine s-o las mai moale cu poezia pe blog câteva zile,
din simplul motiv că este o atmosferă prea apăsătoare,
prea multă poezie nu face bine, haideţi s-o dăm şi în proză…
Asta nu înseamnă că blogul meu îşi va schimba “moaca”,
nu, va rămâne un blog de poezie.
Cât despre poetul străzii, aţi văzut şi dumneavoastră că şi-a terminat treaba,
poemele tip mail s-au epuizat şi s-au păpat ca pâinea caldă,
voi reveni curând cu o înregistrare audio a primei părţi din “poetul.străzii@yahoo.com” şi anume inbox-ul.
Dacă aceste rânduri sunt cumva plictisitoare, vă rog, iertaţi-le, nu este vina lor,
este vina orei 3.40 a.m. dar să n-o mai lungesc, sâmbătă plec la ţară, tooocmai în dolj, la Moţăţei
plec direct din Timişoara, apoi dau câteva zile pe acasă, la Motru, prin gorj pe acolo pe lângă nea Costache.
Mi-a venit dor de cântat de cocoş, de gâlceavă între curcani, de lătrat halucinant de câine.
Mi-a venit dor de un grătar mâncat înainte de a-l lua de pe jar, de o cană cu vin adâncă precum un puţ
şi de întrebările babei Aurica “când venişi, muică, da’ când te-ntorci îndărăt?”
Ar mai fi doruri că doar nu oi fi nebun ca Tudor Gheorghe să îmi plece dorul de-acasă…
dar mă opresc aici, merg la culcare, e târziu şi sâmbătă am ultimul examen;
dacă nici voi nu dormiţi, vă spun sincer, ochii se ţin închişi sau cum îmi zice mie Liana
(o ştiţi pe liana) când o sâcâi că nu pot dormi,
“ţine ochii-nchişi şi lasă pleoapele să se pupe-ntre ele”
păi nu? vă salut, uite, asta e curtea mea, nu vă vine să vă aruncaţi în fotografie ca într-o piscină
şi să vă răcoriţi sufletul?
cam atât de pe frontul de vest.
ea stă plictisită şi foarte frumoasă
februarie 4, 2010
ultimele poeme din “poetul.străzii@yahoo.com”
februarie 3, 2010
1. Mail către prietenul Bunoiu cel Marian
Bunule,
m-a îmbrăţişat tristeţea cum numai o mamă
îşi îmbrăţişează în gară fiul
care pleacă cu studii la Bucureşti,
prietene, îţi scriu pentru că sângele meu
şi sângele tău sunt fraţi
de sânge
îţi scriu cu frig în oase
şi probabil dacă aş vorbi
aş face-o cu un tremur în voce…
,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,
Toate bune acolo, bă,
Mai este aer în Târgu-Jiu,
se mai respiră,
Coloana lui Brâncuşi s-a aplecat cumva
ca a bătrânilor noştri,
poeziile lui Spiridon Popescu
mai umblă nepotcovite pe străzi,
se mai spun poveşti porcoase la Masa Tăcerii?
(Ah, frăţioare
Ah, frăţioare
Ah, frăţioare,
ar spune Nichita)
,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,
îmi este dor să bem un pahar
şi să tăcem cum se tace,
să-ţi măsori setea după setea mea,
să-mi măsor tristeţea după tâmpla ta
şi să ne certăm care să mai facă cinste cu un rând…
,,,,,,,, ,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,
Dar lasă, prietene, lasă bă,
că într-o bună zi n-o să se mai facă noapte
şi n-o să mai avem negură-n vene,
într-o bună zi vor veni numai zile bune,
îţi voi da telefon,
vei râde vei povesti
ce-ţi mai fac copiii,
ce-ţi mai face soţia,
încă mai are sânii încercănaţi
ca un cer de ploaie..?..
într-o bună zi,
friptura nu va mai sângera în tigaie
şi vei avea pofta de mâncare,
vei mânca rumegând melancolic
ca o bovină;
,,,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,,,
într-o bună zi n-o să se mai facă noapte,
stelele mioape vor fi pensionate pe caz de boală
şi ni se va face ordine-n haos.
La mulţi ani, Bunule, să fii sănătos
Să fii iubit şi fericit
Să fii bun şi senin, fără riduri pe faţă
,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,
P.S: Pentru că îmi eşti frate bun şi drag
am să-ţi spun că de la atâta tristeţe
îmi vine întruna să mă cac!
2. Mail către o nihilistă-n amor
Barbar cânta femeia-aceea
şi i-am făcut semn cu ochiul
a roşit
a picurat roşu din obraji
în cafea
mă durea osul
efemerul
animal-pietrosul
şi i-am făcut semn cu pleoapa
să se apropie
ca apa
să o sorb într-un colţ
la discreţie
(să o împart cu un ficus)
dar ea a roşit
a picurat sânge din obraji
direct în cafea
,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,
mă junghia osul
dădeam vina pe vreme şi nu pe timp
secundele făceau infarct în pieptul meu
inima mea bocea ca o târfă roşie
la înmormântarea unui junghi
,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,
ah ce mă mai junghia osul
osul osul
dar ţi-am făcut semn cu măduva
să te apropii
ai venit la mine
îmi râdea inima curva
cu sângele pân’ la urechi
barbar cânta femeia-aceea
dar s-a oprit când mi-am îmbrăcat paltonul
tu nu ştiu cine erai
doar că ai acceptat
să te trec prin maşina de tocat carne
tu nu ştiu cine erai
nu ştiu.
3. Mail către Măriuca, fată de pension
Orice orgasm naşte o moarte
la fel ruşinea merelor prea coapte
se transformă-n vierme copt,
filosof mucos e pântecul lui 8…
,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,
îţi curgea prin calorifere vocea
iarna trecută abia începea,
erai caldă sub aripă
după ce ne tăvăleam
fumam din pipă
,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,
îţi citeam chiar poeme
de-ale mele
te minţeam mereu, în fine,
că le-am scris gândind la tine
,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,
ai fost o căţea sentimentală
iar eu ca orice poet ratat
eram pândit mereu de boală,
în iarna aia am stat, cum spuneam,
mai mult în pat,
m-ai sechestrat
ca pe-o stea pe cerul gurii
iar sânii tăi mă atacau barbar
ca hunii
,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,
au fost grade minus atunci
în mame sinucideri de prunci,
timpul se fenta absurd pe sine,
târziul era mereu devreme
dar tu dar tu dar tu
aveai caniculă în vene
de aceea de aceea era bine
şi… dormeam mai mult în tine
,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,
dar orice orgasm naşte moarte
cum şi pudoarea merelor prea coapte
se pierde-n scrâşnet de nimic,
noi doi am trăit şi am murit
noi am trăit şi am murit
noapte de noapte,
aproape zilnic
,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,
am plecat într-o zi de primăvară
dureros de frumoasă,
nu aveam bagaje
m-ai condus totuşi la gară
îmbrăcată-n pielea goală;
în dimineaţa-aceea ţi-au plâns sânii
doar ochii-ţi mă priveau acum ca hunii,
se făcuseră o armată din doi,
locomotiva şi-a aprins tabacul,
trenul a plecat,
nu m-am uitat înapoi.
4. Mail către sudorile morţii
*
În noaptea asta te cam poftesc,
te întind pe felia de pâine
în timp ce sânii tăi mă privesc
ca doi copii îmbufnaţi
rumeniţi de ruşine
şi lupii din părul tău,
conifer,
urlă prin mine
năpârlesc prin mine
prin mine pier
când te-njunghii cu plăcerea
chiar în momentul în care
primul cocoş-lăutar este decapitat
şi răsăritul sângerează la noi în pat
*
A doua zi am primit un telefon,
tu erai încă cu pleoapele cusute de somn,
te trăgeam de sfârcuri
doar ca să-i supăr pe mucoşi,
vocea din telefon a început gâtuită de plâns
„a suferit toată noaptea,
spre zori a murit,
a pomenit pe toată lumea,
a murit lucidă,
tot atunci a căzut o stea
în lăturile porcilor”
vocea s-a oprit, ştia că o urăsc.
Mama mamei mele se răcea,
la fel şi ţâţa ta
cu sfârcurile acum încercănate
ca un cer de noiembrie
*
Ce noapte frumoasă am avut,
Ce moarte frumoasă am trăit.
5. Mail către poeţii ultimei genereţii
Fraţilor, n-aţi fost nici primii şi nici ultimii,
ce faceţi voi în poeziile voastre
au făcut-o alţii în proza lor
cu un secol în urmă;
,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,
nu vă supăraţi,
dar nu-mi plac marius ianuş
savatie sau ţupa
(cu durere-n suflet va spun
mă doare-n pupa)
în schimb mi-au plăcut gelu vlaşin,
claudiu komartin, curge firesc versul lui
ca un vin, dar doar puţin
în poemul mona;
de poetese nu mai vorbesc,
nu vreau să le jignesc,
le-am răsfoit doar,
nu am putut să le citesc,
m-au plictisit îngrozitor,
nu mai ştiu cum să şocheze
pizdele astea urâte obeze,
ori astea-s copilării, domnilor,
poezia trebuie că este mult mai mult
trebuie că este
,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,
dar vă voi citi mereu nu ca poeţi,
ci ca prozatori scurţi,
nu, nu înţelegeţi, nu vreau să jignesc,
nu-s pus pe ceartă
şi nu pot să mă fac bine înţeles
printr-o tastatură cu riduri pe faţă
,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,, ,,,,,,
nu vă supăraţi pe mine,
sunt doar un simplu cititor,
deloc pudibond, un derbedeu manierat,
un vagabond analfabet, stilat
al vostru, nicuşor
băiat de curte, crescut în Obor.
6. Mail către Poetul străzii
***
E caniculă în gâtul/în gândul beţivilor
în cârciuma aia
minerii beau rom cu halba
eu şi cristi visăm la o bere rece
ca la o ploaie de vară,
la masa alăturată
o ţigară aprinsă
e toată fumuri-fumuri
uitată în scrumieră
nefumată
ca o femeie frumoasă
netăvalită şi neiubită
de veşnicii de ani
,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,
şi se întunecă în noi
se face întuneric
apare o lună sexy despuiată
ca zeiţele din playboy
problema ta, cusurul tău,
îi spun lui cristi,
este că te îndrăgosteşti prea repede
marş, mă, îmi zice el
şi se ridică într-un picior
pe masa joasă şi strigă
sunt un pahar,
toarnă şampanie în mine, iubito
…
eu eram doar un mucos pe atunci
cristi avea 30 de ani la număr
ii curgeau zilele prin corp ca argintul viu
doar nopţile erau ceva mai liniştite
când beam votcă cu vaza
şi ne prindeam florile artificiale în piept
acum mi-e dor de nopţile alea
în care împărţeam frăţeşte caietul de la bar
şi lăsam poezii ca bacşiş
***
Aşadar stăm prost cu banii
nimeni nu ne mai deschide uşa să ne vindem poeziile
în curând curva asta comunistă ne va cere chiria
noi vom da din umeri şi vom încerca zâmbetul suav
de duminică dimineaţa
dar curva asta comunistă nu are pic de sensibilitate
şi ne va arunca în stradă cum îşi aruncă uneori
privirea pe fereastră cu scârbă nostalgică când plouă
Stăm prost cu banii cu sănătatea
Stăm prost cu somnul şi cu visele
stăm prost cu nervii şi cu femeile
stăm prost cu gloanţele şi cu prietenii
,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,,,
dar am o haită de lupi în privire
când vine vorba despre iubire
(vezi de asemenea orbire)
şi sângele-mi curge prin vene
parşiv ca hienele
şi poezia mea-poezia ta
devine o junglă
de plăcere
***
Două spinări se îmbrăţişează
până la căderea de vertebră
putem fi noi amândoi tu şi cu mine
două genii cu burta cosmică integră
cu umbrele ca nişte abţipilduri lipite
pe frigiderul foamei
Poiete, curg gândurile negre prin mine
ca vieţile prin pântecele mamei
ca lava ori ca ploaia care face trotuarul
pentru o noapte de neuitat cu rugina şi canalul
,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,
ridic paharul ciocnesc îl pup pe lăutar
în acordeon s-au strecurat hoţeşte
bancnota de 5 lei
şi o halbă de amar.
7. Mail către un tânăr poet în căutare de stil
Dacă vrei să fii un poet de gaşcă, stamate, alătură-te douămiiştilor
deşi îi vei copia la indigo îţi vor spune că nu scrii bine
vor inventa ei motive se vor da maeştri ori inventatori de stil
în cazul în care vei scrie un poem mai bun decât toată opera lor
ţi-l vor fute în cur barbar cu invidie poieticească
te vor bârfi ca nişte hoaşte intelectuale pe reţelele literare
pe care sunt prezente non-stop adolescentele
într-o atmosferă obscură de acnee
,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,
Dacă vrei să exciţi virgine, stamate, alătură-te douămiiştilor
îţi vor da ei sfaturi utile exact cum dau minerii sfaturi
tinerilor timizi cu zânele: important e să o iei repede, bă,
să bagi mâna la fofoloancă şi să plouă plăcere
Aşa că, stamate, nu-ţi mai pierde vremea cu versurile naturaliste
se găsesc mereu clişee la modă renunţă la cele vechi
nu mai scrie despre ceaiuri medicinale renale bălării sau alte drăcii
dacă vrei să intri în istoria literară fă-te douămuist
bagă-ţi pula în ea de poezie şi vei tăvăli în fiecare seară virtual
câte o adolescentă supărată pe viaţă ori pe-nceputul de mustaţă
dar cu coapsa albă ca o biserică dată cu lavabilă
,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,,
Nu contează că subraţul poeziei tale pute, stamate,
din moment ce estetica are deviere de sept
important e că te va agăţa ca pe o curvă Uniunea
şi vei suge multe mădulare bătrâne îngereşti
pentru a primi laude recenzii şi vorbe de bine
important e că în oraşul natal babele îţi vor zice domnul poet
cât despre mine află că l-am cunoscut pe tac-tu urmuz
care-mi zicea adesea: ai să vezi, aldeo, că fi-miu va ajunge mare
dacă se dă cu douămiiştii mare bre’ mare nu ca mine.
8. Mail către prietenii mei, cei pe cale de dispariţie
Să dea dracu să plângeţi la înmormântarea mea,
derbedei sentimentali,
poate nu o înveseliţi puţin pe mama
ori poate uitaţi să le umpleţi paharele
fraţilor mei,
că vă belesc ca pe viţei, mă,
,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,
desigur, eu voi lipsi,
voi fi plecat de mult cu afaceri dincolo,
ştiu, unii mă vor vorbi de bine
păcat, a fost un mare poet
dar nu puneţi botul şi nu vă întristaţi,
sunt beţi si sensibili,
aşa e la înmormântări;
alţii vor râde pe ascuns
ca în poemul acela al lui gellu naum,
voi să nu vă ascundeţi beliţii dinţi,
orbiţi-o pe moarte
cu zâmbetul vostru sănătos,
râdeţi când m-acoperiţi cu pământ,
voi şti că m-aţi iubit;
,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,
iar dacă vreo bătrână se jeleşte
nu vă supăraţi pe ea că e de modă veche,
dar aşa-s bătrânii,
aşa a fost şi bătrâna mea…
nu lăsaţi niciun popă să se atingă de mine
şi să-mi cânte verzi şi uscate,
citiţi nişte poezii
aprindeţi câte o ţigară
radeţi câteva sticle de vin,
la urma urmei n-a fost chiar aşa rău,
au fost şi zile bune,
căutaţi în arhivă
,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,
şi nu lăsaţi tristeţea să-şi facă abonament la voi,
pocitania poate să ia şi tramvaiul,
vă pup ca de fiecare dată, cu bine!
plus varianta în engleză, poem apărut în Contemporary Horizon,
în traducerea Lorenei Fota, redactor-şef Daniel Dragomirescu.
MAIL TO MY FRIENDS,
THOSE ABOUT TO COMPLETE
God forbid that you should cry at my funeral,
you, sentimental bums,
you’d better cheer up my mom
and don’t forget to fill up
my brothers’ glasses,
or else I’ll skin you like calves,
,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,
I will be missing for sure,
I will have been away on business in the hereafter for a long time,
some will speak highly of me, I know,
what a pity, he was a great poet
yet don’t swallow it and don’t be sad,
you are drunk and sensitive,
it’s a funeral, after all ;
others will laugh up their sleeve
like in gellu naum’s poem,
as for you, bare your teeth,
dazzle death
with your healthy smile,
laugh while covering me in soil,
I’ll know then that you have loved me ;
,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,
should an old woman mourn
don’t be angry with her, she is old-fashioned
that’s the way old people are,
so was my old lady…
don ‘t let any priest touch me
and shoot the breeze,
read a couple of poems,
light a cigarette,
belt a few bottles of wine down,
it hasn’t been that bad after all,
there have also been good times,
look up in the archives
,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,
and don’t let sadness subscribe to you,
the monster may as well take the tram,
a big kiss as always, farewell !
vous etes tous issus de la grandeur de moi
februarie 2, 2010
1. Mail către starea de foame
Îmi curg lacrimi din urechi
şi răşină din ’cei ochi
care odată au fost multi
iar acu-s doi şi miopi,
,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,,,,,
pletele de ţi-ar fi munţi,
degetele mele ar fi
flămândă haită de lupi
iar scrâşnetu-mi suav din dinţi
avalanşă l-ai simţi,
pletele de ţi-ar fi munţi…
,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,
şi iarăşi se face-o mare
şi iarăşi se fac corăbii
şi ne plouă o ninsoare
şi ne vin sub pleoape vrăbii
şi ne vin în gând amare
idei curve-n pielea goală
cum se strâng în bar călăii
ori poeţii, putrezi zeii
ori zeiţele de smoală…
,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,,,,
şi te văd cu sâni de soare
ce cu sfârcuri de chindie
îmi transformă geniu-n boare
şi mă lasă în pustie;
,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,,,,
ah, mi-e nu ştiu ce şi nu ştiu cum
când îmi iau umbra în braţe,
ea devine mine, eu devin un fum
şi-mi încerc ecoul în hăul din maţe.
2. Mail către morţii mă-tii (netrimis)
mi-e dor de morţi
şi îmi umplu gura cu ţărână,
mi-am tatuat pe buze tăcere
şi gâtul mi s-a uscat de la setea voastră,
adio sau la revedere…
,,,,, ,,,,,,, ,,,,,,,,
vărs vin pe faţa de masă,
femelă parcă înjunghiată –
sângele ca o boare;
facerea dintre picioare
stă gânditoare,
carnivoră floare
,,,,,,,, ,,,,,,, ,,,,,
mi-e dor de morţi
pentru că nu mai sunt
pentru că lasă impresia că sunt
plecaţi undeva peste 7 mări peste 7 zări
şi au să se întoarcă cu prima
adiere de vânt;
,,,,,,,,, ,,,,,,,, ,,,,,,,,,,
mormintele voastre sunt sub pleoapele mele,
epitaf sculptat în piele
iar crucea vă este crescută din vertebra mea
efemeră mereu vie căzătoare
ca o stea.
3. Mail către iulian cel tănase
Iulian, a căzut reţeaua
ca tencuiala dintr-o casă veche,
că aveam de gând să-ţi trimit
poemele mele tip mail
la care am lucrat o viaţă
de fluturi
,,,,,,,,, ,,,,,,,, ,,,,,,,,,,
a căzut reţeaua pe gânduri
ca o curvă sensibilă
când observă
că i s-au lăsat sânii
ca bezna într-o zi
de ianuarie
,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,, ,,,,,,
a căzut reţeaua pe coate,
camarade,
şi ne-a julit nervii,
în genunchi a căzut reţeaua
şi a cerşit poeme de gellu naum
,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,
te salut cu răcnete
din carpaţii plămânilor, iulian,
ridic paharul de vin
şi te salut
om străin ce eşti,
dar frate de absurd,
cu omoplatul tatuat cu fum,
citeşte acest mail mâine la cafea
şi nu azi, azi sunt nebun.
4. Mail de la Boris Vian
(cu mesajul dă-o mai departe)
Jur să scuip pe mormintele voastre
jeguri sublime, fiare belite
de piei, de oase, de măduvi
vite pocite
de pictorul orb în orbite;
jur să scuip pe crucea voastră
să vă iasă din orbite viermele scremut,
nemurirea să vă intre-n cur
ca un chilot futut,
să vă râdă râmele, cârtiţele
şi groparii,
cioclii să-şi sufle nasul
la înmormântarea voastră,
ploaia să vă pişe ochii trompete, arii
să geamă pământul îmbrăcat de pomană
în bălegar şi urme de lopată.
cerul să poarte uniformă murdară
şi nu cămăşi albastre,
domnilor, voi scuipa pe mormintele voastre.
5. Mail de la Cristoşii mă-tii
Nervii nu sunt o scuză,
lepădătură confuză,
luna-i o vezică de muză
lumină-urină difuză
nu, nicidecum,
nervii nu sunt o scuză,
înjurătura este o întâmplare
de eliberare
ursuză,
o întâmplare de frunză,
nervura mă-sii de spuză
de jar de stele
sub buză;
degeaba,
nervii nu sunt o scuză,
priveşte cum calm
animalul din tine
te acuză.
6. Mail către rugină
Ce faci, fată (?)
mi-am adus aminte de tine
mai mult pentru că doctorul
mi-a recomandat toamnă;
mai ştii când te-am întrebat
dacă la cămaşa de forţă
se potriveşte cravata zebră (?)
dar tu n-ai pic de gust vestimentar,
mi-ai recomandat ştreangul;
,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,,,
… dar să trecem peste…
ţi-am zis că m-am logodit
cu o vată de zahăr (?)
p.s1: aştept un semn din partea ta
p.s2: stai tot în chirie în tramvaiul 21?
p.s3: ieri de dimineaţă m-am pişat tu.
7. Mail către boul de Oedip
Bă, tac-tu e supărat foc pe tine,
zice că nu-l asculti,
că iei note mici la şcoală,
că vii noaptea beat,
că te-a prins patima casinoului,
că frizezi cocaină
şi câte şi mai câte…
atât îţi zic, bă,
eu şi tac-tu suntem ca fraţii,
pe vremea când era regele Tebei
eu eram saltimbancul palatului,
dar ai grijă că te belesc de viu
dacă-l mai superi pe bătrân;
,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,,,,,
te bag în mă-ta de mucos!
8. Mail(neterminat)către o gagică rusoaică
Ţâşnea din tine Volga
ca lacrima în valuri
iar apometrul mării
dormea la răsărit.
Ţâşnea din tine Volga,
în smoala înserării,
cu pescăruşi cu tot
şi luna, semiluna
făcuse-aşa un bot;
un nor cu negru-n
cerul gurii, a aprins-o
şi a fumat-o
până la chiştoc..
9. Mail către Uniunea Scriitorilor
De ce să intru mă în Uniunea voastră,
să mă sfâşie lupii bătrâni cei cu bale hulpave,
să mă stingă ca pe-un chiştoc de poet
în scrumiera istorie..?..
mai bine stau la un şpriţ cu poetul Titică,
electrician lucid, coleg de pahar şi de tâmplă
cu maşinistul Nichita.
10. Mail către bătrânii ţărani, care năduşesc de gânduri negre
Savurează-ţi moartea, taicule,
e ca atunci când nu dormi
cu nopţile
şi când te prăbuşeşti în pat
de atâta epuizare
nu dormi, ci te dormi
conştient şi detaşat de tine
taicule, ţăran cinstit şi filosof,
asta ţi-e moartea,
savureaz-o, e a ta,
fără cântat de cocoşi în zori,
fără nechezat de cal înţelept
fără lătrat câinos de stele spălăcite
închide ochii, odihneşte-te,
e ca atunci când nu dormi cu nopţile.
11. Mail către Mircea Dinescu
Bă, dacă aş fi fost contemporan cu tinereţea ta,
te-aş fi trântit la pământ de nu ai mai fi putut scrie
domnişoară, doamnă clipă,
ţi-aş fi fecundat poeziile
cu fruntea mea erectă-n sclipiri
şi m-ai fi privit cu invidie şi respect,
abia atunci te-aş fi acceptat
ca prieten de pahar
(pahar cu piciorul de fotomodel)
şi am fi umblat acum braţ la braţ
cocoşaţi de tristeţe şi şpriţ
cântând lili marlene undeva
pe o câmpie surdă
între Cetate şi Calafat.
câte un mail către/de la fraţii mei
februarie 2, 2010
1. Mail către Ramona (cea cu sângele frate cu al meu)
Ramona, prea eşti grijulie tu cu norii
şi i-ai ascunde cu o mătură sub covor
dacă ai putea
şi prea devreme te trezeşti zilnic
cu gândul că o să fumezi
cea dintâi şi cea din urmă stea
dimineaţa la cafea…
şi umblii pe vârfurile picioarelor, tiptil,
(nici nu realizezi că faci balet)
să nu mă trezeşti pe mine
–că dorm ca un fitil –
care m-am uitat toată noaptea
la filme care ţie nu-ţi plac
pentru că nu-s în limba engleză,
ci-n ruseşte, franceză, germană şi chineză
,,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Ramona, te strigă Louis Armstrong
la fereastra winamp-ului,
dă-i un pahar cu apă,
aprinde-i o ţigară
şi vorbiţi despre vreme
ori mai ştiu eu ce…
,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,,,,
… că prea îţi faci griji pentru frunză
dă-o-n mă-sa de obtuză,
prea îţi faci griji pentru ploaie
când se izbeşte-n geam şiroaie,
transpiraţie divină,
sângerând cerul bovină;
prea eşti prăpăstioasă din fire
şi te surpi în prăpastia ce ţi-o sapă sângele
în tine,
prea îţi faci griji pentru mine
că nu mănânc
că nu dorm
că iar am băut pân’ la zi
ori că nu mai scriu poezii
,,,,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,,,
prea îţi macini osul
cu măduvă străină
prea îţi spargi măseaua
prea îţi rupi caninul
când în vertebră steaua
scrâşneşte tăcere
şi rage divinul, satanicul, veninul
când dai mâna cu pelinul
şi rânjeşte miere.
Prea eşti grijulie tu cu norii…
şi ai hrăni aspiratorul cu ei
prea s-a spart melancolia-n tine ca o fiere.
2. Mail către fratele meu Alin
Mai lasă dracu hip-hopul, bă,
fie el şi cedry2k ori sdst
şi pune mâna şi citeşte-mi poemele,
unii spun că am talent,
dar nimeni nu mă publică;
(între noi fie vorba, dacă aş avea voce
m-aş alătura lui cedry2k…
aş fi şi eu poetul underground
cu haine largi de mântuitor)
,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,,,,,
Mi-am trimis poemele la Uniune,
dar toţi babacii ăia visează cu bale pe la gură,
se pupă-n cur în reţea
şi-au dat în putrefacţie,
doar cipariu mi-a răspuns dar m-a uitat copilăreşte
,,,,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
… dar te văd trist, abătut chiar,
pe măsură ce scriu parcă tragi din ţigară
cum se trage când stai şi aştepţi într-o gară,
când lângă tine un borfaş scuipă apă sălcie
din fântâna plămânilor;
lasă, bă, nu mă lua în seamă,
oricum îţi scriu ştiind că nu obişnuieşti
să-ţi verifici mailul,
poştaşul tău este bakowsky în persoană
dar atât îţi zic,
ai răbdare să-mi termin tratamentul cu antibiotice
şi vom decapita câteva sticle de vin roşu demisec
cu ghilotina setei;
,,,,,,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,,,,,
în rest, pe acasă este frig,
au injectat ăştia caniculă în calorifere?
îmbracă-te gros şi arată-le muie celor cu sânge de eschimos;
am auzit că ai rupt legătura cu fraţii noştri cu prietenii dan şi lari,
cheamă-i mai bine la un pahar ciocniţi şi uitaţi chestiunile de mândrie
,,,,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,
P.S: Te-am pupat,
Poate, totuşi, îţi verifici mailul, poate totuşi.
3. Mail de la mia ella cea cu cireşe-n lobul urechii
Îmi aduc aminte şi acum ningea pe toane
dar albul sărea cu uşurinţă glezna
făceam Paşii Uriaşului spre casă
tu mergeai cocoşat de frig ca o literă neinventată
cristi era tot numai suflet râdea cu ţigara infinită în mână
bătută ca un cui în palma răstignitului
iar plămânii lui borfaşi dormeau zgribuliţi
în boscheţii unei tuse seci
,,,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,,,,
când am intrat în casă
ceaiul de tei s-a pus singur la fiert
ne-am aşezat la masa din bucătărie ca la masa tăcerii
din când în când mai făceam noi câte o observaţie
cristi ne privea frăţeşte cu mii de ochi ascunşi sub două pleoape
avea cearcănele cicatrizate ca nişte tatuaje ale nesomnului
şi frământării interioare… dar era tot numai suflet
era tot numai suflet era tot numai suflet
avea aerul că nimic nu i se poate întampla rău
cât timp era cu noi… niciun gând oricât de urâcios era
nu avea să-l bage în seamă din moment ce făceam poştă
o ţigară imfatuată plină de fumuri
,,,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,,,
spre dimineaţă eu am adormit cu capul pe masă
voi înlocuiserăţi de mult ceaiul cu vinul
vă frământa absurdul eraţi pe rând aluat omogen în mâinile lui
aveaţi buzele roşii şi fumaţi cu calm ultima ţigară
scrumiera arăta ca un cimitir evreiesc
apoi s-a trezit mama şi cristi a băut cafeaua cu ea
peste câteva zile el a plecat tocmai în Portugalia
s-a întors peste câţiva ani cu ochii închişi
părea liniştit îmi aduc aminte şi acum.
deh, mă, Lisandră… sudorile morţii, sudorile morţii…
februarie 1, 2010
Azi se face un an de când “maica” (mamaie) a murit.
Vă spuneam în urmă cu 2 luni că ea m-a crescut,
vă spuneam mai multe, mi-s martori arhiva şi bunul dumnezău.
vă invit să urmăriţi un filmuleţ AICI (realizat de sora mea, mia ella)
cu ocazia asta faceţi cunoştinţă cu cel mai frumos om din viaţa mea.
În noaptea de 31 ianuarie spre 1 februarie o vecină, tanti Lisandra îi zice aşa lu’ mamaie: “tuşe Lenuţăăă, curg apele pe matale”, printre ultimele vorbe ale ei au fost: “deh, mă, Lisandră… sudorile morţii, sudorile morţii…”
Mai las o idee ca bacşiş: Unii oameni ar trebui sa trăiască veşnic (măcar o dată)! Sărumâna, maică, poate pe viitor le vom povesti cetitorilor noştri “romanele” vieţii matale…
eli, lama sabactani (?)
ianuarie 31, 2010
Mail către Tatiana, soră medicală de război
Tatiana, numele tău rimează cu multe
lucruri frumoase,
dar îţi voi scrie în vers alb
cum e şi pielea ta de pe coapse;
,,,,,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Tatiana, rusoaică cu sânii ameţiţi de votcă,
umbra mea ca o catedrală barocă
ţi-ar pupa oricând genunchii cei doi
decoraţi cu noroi
în acel tomnatic război
când cădeau frunze din noi
şi cerul sângera de ploi;
,,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,
ţi-am prins carnea-n carnea mea,
sfârcul – prăbuşită stea,
ochiul stâng mă ura şi mă ardea
iar cel drept îmi licărea;
norii de pe ochelari
ţi i-am tras în piept rănit
iar plămânii mei barbari
nu tuşeau, mureau şoptit…
,,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,
erai plină de tranşee,
melancolică femeie,
îmi pansai rana acee
de glonţ orb cu cioc de corb;
eu aveam doar o idee,
în capu-mi atins de colb,
să te văd în pielea goală
când Serghei trăgea să moară,
camaradul bleg de viaţă, tont,
ah, ce te-aş mai fi tăvălit pe front…
dar sângele-mi curgea afront,
dar sângele-mi curgea afront;
,,,,,,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
tot ce-am vrut şi viu şi mort, femeie,
a fost să mă-nchid în tine tot
cu un lacăt fără cheie… războiul l-am uitat,
dar pe tine, zău, nu pot, nu pot să te mai pot…
P.S: Vă invit să ascultaţi o piesă care mă obsedează de azi-noapte, după ce am văzut frumosul film “bin-jip”. Aşadar, piesa: http://www.youtube.com/watch?v=FxvPx3pcbtw
villon a plecat acasă, de ore bune beau cu gargantua şi pantagruel
ianuarie 31, 2010
Mail către departamentul de Durere
Daţi-le aer poeţilor,
nu vă zgârciţi cu cei tuberculoşi
cu Bacovia, în special, fiţi mai generoşi.
Beţivilor număraţi-le ochii în şoaptă
şi spuneţi-le despre beciul antic secret
Pictorilor daţi-le băutură gratis
Pentru Modigliani comandaţi o sticlă de vin
cu gâtul lebădos,
nu se va îmbăta, garantez eu pentru el;
lui Picasso daţi-i cioburi să le găsească logica,
Dali e încă la mă-sa în burtă,
nu-i strecuraţi niciun păhărel, e doar un mucos;
pentru Goya chemaţi un taxi
şi plătiţi cei mai buni păianjeni
să-i croşeteze o pânză pe care să picteze
mâine în zori.
,,,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,,,,,,
repet pentru că n-am primit confirmarea,
aer pentru poeţi
şi trimiteţi-l pe Aldea să-i cumpere
un pachet de ţigări lui Nichita.
pentru sculptori comandaţi nimfomane
de preferat necioplite, asta e treaba lor.
doar pentru Ryan Larkin aduceţi, vă rog,
o fecioară;
,,,,,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,,,
pentru veşnicul Cristi aduceţi prieteni adevăraţi
cu care să bea un pahar în timpul
unei conversaţii telefonice Portugalia-România,
pentru Marcoci aduceţi, dracului, aer.
v-am zis, e poet dar nu scrie din lipsă de timp,
pentru prietenul Dan aduceţi ce aţi adus până acum
pentru toată lumea plus o brichetă sau o cutie de chibrituri,
niciodată nu are cu ce să-şi aprindă ţigara.
,,,,,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
repet pentru că n-am primit confirmarea,
aer pentru poeţi, aer pentru poeţi, domnilor.
iar pentru femeile frumoase care sunt
în preajma noastră.
aduceţi-l pe amicul Lari să le distreze;
pentru fratele şi prietenul Bunoiu
nu aduceţi nimic, are de toate şi nu are nimic,
e soldat.
eventual aduceţi-i-o pe Andi
cu primul tren de la Buzău.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
repet, aer, domnilor, aer, aer pentru poeţi
nu am primit confirmarea
şi ce dracu face Aldea de nu mai vine cu ţigările alea,
Nichita vrea să fumeze meditând în greaca veche.
Domnilor, pentru mame
Un minut la telefon cu copiii lor,
Pentru taţi aduceţi Veşnicia.
dar mai ales aer,
aer,
aer pentru poeţi.
,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,, ,,,,,,,,,,
aşa va respira toată lumea.

